einzig verbliebenes Obdach ist. Das alte Bundestags-Fahrrad mit drei Gängen, unbequemem Sattel und wenig funktionierenden Bremsen war mein Gefährte und sah mit mir das zaghafte Lächeln des Engels der Geschichte von Paul Klee und Walter Benjamin angesichts des Menschen- gemachten gemachten Fortschritts und der aufgetürmten Trümmer seiner Katastrophen. 

2013 komponierte ich parallel zu meinem Angelus Novus-Zyklus die Seven Songs for SUNRISE auf Friedrich Wilhelm Murnaus bahnbrechenden, in Hollywood produzierten Stummfilm-Klassiker Aurora / Sunrise. Song of two humans, der 1927 als erster Film überhaupt drei Oscars gewann. Wenige Jahre zuvor schrieb ich den orchestralen GOYA-Zyklus, auch im Zusammenhang mit Lion Feuchtwangers gleichnamigen Roman. Für das in der Berliner Philharmonie vom Deutschen Symphonieorchester unter Ingo Metzmacher und dem Rundfunkchor Berlin uraufgeführte Memoratorium GOYA II erhielt ich den Arnold-Schönberg-Preis. Schönberg fand wie Feuchtwanger in LA Exil und dort lernte ich im Januar seinen Sohn Ronald und dessen Frau Barbara, Tochter des Wiener Exil-Komponisten Erich Zeisl kennen. Und wenig später den Musikkritiker und Komponisten Walter Arlen, dem ich AURORA (aus: Nachtschatten) zu seinem 100. Geburtstag widmete. Wie Walter Arlen wurde auch das Theremin in diesem Jahr hundert; sein Erfinder Lew Termen, nannte sich als Russe in LA Leon Theremin. Seine Erfindung – das einzige elektronische Instrument, das berührungsfrei gespielt wird und durch Arm- und Handbewegungen Klänge erzeugt – mutet mit seinen fragilen geisterhaften Gesängen magisch an. Eigentlich aber klingt es wie ein SCHREI tief am felsigen Pazifikgrund.
1989 schrieb ich meine allererste Orchesterarbeit mit dem Palindrom-Titel KOMA zu und über die sogenannte deutsche Wendezeit: eine musikalische Langzeitfotografie gesellschaftlicher wie menschlicher (Um)Stürze. Komponiert noch vor dem Mauerfall in Ost-Berlin, wo ich als mehrfacher Wehrdienstverweigerer nicht hatte studieren können, uraufgeführt 1990 in West-Berlin. Dafür erhielt ich meinen ersten Kompositionspreis, benannt nach Hanns Eisler, der im Exil in der Villa Aurora Orgel gespielt hatte. Eisler war Lehrer meines Meisterlehrers Georg Katzer an der Berliner Akademie der Künste gewesen. Katzer komponierte wiederum auf ein Libretto von Christa Wolf die oratorischen Szenen Medea in Korinth. Einige Jahre davor schrieb diese in der Villa Aurora ihren Roman Stadt der Engel über Wende-Stürze.
Ob ich im Lion Feuchtwanger oder im Franz Werfel Room oder in der sogenannten Garage 
komponierte, ich hatte immer den Topanga Canyon im Rücken und vor mir den Pazifik mit
 den vier vorgelagerten Inseln. Dies waren das Land und das Meer der Tongva. Sie hatten als erste das gesamte Los Angeles Bassin besiedelt, eine Fläche von rund 4000 Quadratmeilen, hatten es
urbar gemacht und ihre magischen Orte geschaffen. Diese native americans erlebten die gleichen Sonnenaufgänge wie heute die unzähligen Menschen, die sie hier homeless people nennen. Und wie ich von Januar bis März 2020 mit Blick aus der Villa Aurora in den Hügeln von Pacific Palisades am Rande des Topanga. Dieses Sonnenparadies ist mittlerweile selbst ein zerbrechlicher „homeless Tanzplatz“, wie auch die meist zubetonierten, bebauten magischen Plätze der Ureinwohner. An diesem Ort sind die Ärmsten wie auch die Reichsten im Exil.
Nahezu jeden Tag meines Aufenthaltes in der Villa Aurora sah ich im Salon das mit einem weißen Tape beklebte grüne EXIT-Schild im Salon der Villa. Drei kleine Klebestreifen verwandelten das Wort in EXIL.
AURORA (aus: Nachtschatten) ist eine Arbeit über Abschiede, Verdrängung, Exil. Über die daraus resultierende LOSHEIT. Über Vaterland, Muttersprache. Das Ausradieren. Ausreißen. Löschen. Es handelt von den magischen Orten der Tongva und von Ost- und West-Berlin, von deutscher Geschichte, Schicksalen. Davon, wie es ist, verfolgt und heimatlos im Exil in einer Riesenvilla in einem fremden Land mit anderer Sprache historische Romane auf Deutsch zu schreiben. Oder wie Schönberg den Survivor of Warsaw zu komponieren und einen seelischen EXIT zu finden aus den Schatten dieses Sonnenortes.
Im Februar meines Aufenthaltes in der Villa Aurora arbeitete ich an zwei poetischen Audio-Video-Dokumentationen über die schweren Unruhen, Aufstände in den L.A. Stadtteilen Watts (1965) und South Central (1992). Erst nach meiner Rückkehr nach Deutschland, als ich diese audiovisuellen Werke sowie AURORA (aus: Nachtschatten) in meinem Arbeitshaus in der Märkischen Schweiz fertigstellte – fünf Fahrradminuten entfernt von Bertolt Brechts letztem Wohn- und Arbeitsort nach seiner Rückkehr aus dem Exil in L.A. – entflammten die landesweiten I can’t breathe und Black Lives Matter Proteste. Wieder. Gestalten krochen aus den Nachtschatten, aus den Spalten, Löchern, Rissen im Steinputz und Fachwerk der Villa Aurora und erzählten mir in meinen Nächten über dies alles und von Anderem. Goyas Geister und die der Tongva. Die native people glaubten ganz fest daran, dass alles auf der Welt mit Leben erfüllt ist, die Sträucher, Felsen, die Sonne, das Wasser, wir selbst und auch unsere Orte. Sie glaubten an die Ideen, die in alles Lebendige hineinfließen, und an die Botschaften, die zurückstrahlen. Sie hatten das Wissen um diese existentiellen Verbindungen. AURORA (aus: Nachtschatten) – Geräuschbilder von Grundkonflikten und Loyalitäten, Gesang vom menschlichen Faktor und den Grundfragen menschlichen Zusammenlebens. Licht und Schatten der auf- und untergehenden Sonne an diesem NichtOrt. Helmut Oehring, Oktober 2020