Aber sein Herz war in ständigem, turbulentem Aufruhr. Die groteskesten und fantastischsten Einfälle verfolgten ihn nachts in seinem Bett. Ein Universum von unbeschreiblicher Prunkhaftigkeit entfaltete sich in seinem Gehirn, während die Uhr auf dem Waschtisch tickte und der Mond seine zerwühlten Kleider auf dem Boden mit feuchtem Licht überflutete. Jede Nacht fügte er seinem Fantasiegefüge etwas Neues hinzu, bis die Schläfrigkeit eine lebhafte Szene mit einer vergesslichen Umarmung überdeckte. Eine Zeit lang boten diese Träumereien seinem Fantasie einen Ausweg; sie waren ein befriedigender Hinweis auf die Unwirklichkeit der Realität, ein Versprechen, dass der Fels der Welt sicher auf den Flügeln einer Fee gegründet war. Wenn das wahr war, musste er das Gefühl gehabt haben, die alte warme Welt verloren zu haben, einen hohen Preis dafür bezahlt zu haben, dass er zu lange mit einem einzigen Traum gelebt hatte. Er muss durch beängstigende Blätter zu einem unbekannten Himmel hinaufgeschaut und gezittert haben, als er feststellte, wie grotesk eine Rose ist und wie rau das Sonnenlicht auf dem kaum entstandenen Gras war. Eine neue Welt, materiell, ohne real zu sein, in der arme Geister, die Träume wie Luft atmeten, zufällig umherdrifteten ... wie diese aschene, fantastische Gestalt, die durch die amorphen Bäume auf ihn zuglitt.  F. Scott Fitzgerald Der große Gatsby